Gosto de lembrar de momentos, minha mente é feita de lembranças.
Gosto de pensar que sou somente um pouco esquecida. Nem sonhadora demais sou. Sonho sem medida, mas com medidas certas.
Ultimamente tenho receio de escrever e não há de se perguntar "o porque", pois também não sei. Ando apática, sistemática, chata.
Acho que estou em um instante de falta, de saudade tão intensa, que só consigo parar, voltar para casa depois da faculdade sentindo-me levemente inútil.
E sabe o que é complicado? Não me vejo triste. O que me faz pensar que sou besta por vezes, é que gosto demais desses momentos em que sinto-me levemente solitária (essa é a palavra). E quem me conhece sabe, o quanto gosto de apreciar o silêncio, a calma...
Sou tão orgulhosa que não gosto de explicitar as coisas que me fazem falta, nem de sair chorando por aí "feito menininha" (com muitas 'aspas'). E não vejo mais nada de errado em fazer isso.
É, porque um dia critiquei alguém por ser assim - um tanto criança - mas sabe, você é o que tiver que ser e, um dia, cada um aprende da sua própria maneira.
Como sentia falta de escrever...! E mesmo que nada, é alguma coisa. É a simples terapia que evito participar continuamente, com medo que se torne clichê, talvez porque, o amor me fez ter aversão a coisas clichês. Um tanto contraditório, não?